1918年的十一月份，我再一次见到了那个身影。他把自己裹在风衣里，脸色苍白。身躯仿佛比以往更加瘦小，在秋季的冷风当中着一袭素色，沉默地立在斜斜细雨当中。我想上前去，脚步迈开又缩回来——他的眼睛里面好像有了更多的阴影，双唇失去血色，金发也显得更苍白。
我想他或许还是我认识的那个菲利克斯，我心中是这样希望的。可是往日的阳光和欢笑在此刻烟消云散，只剩下血与火交融湮灭之后惨淡的余灰。菲利克斯在细雨当中迈动脚步，他跟在毕苏茨基身后，像一个不起眼的仆从。或许此时不是我大声喊出他名字的好时机，我只是僵硬地站在雨里，身子朝着他的方向。
他转身的时候抬起头向我的方向望了一眼，因为距离而辩不出颜色的眼睛里好像有光，我看到他对我牵动嘴角露出了一个微笑，眉梢上吊，一瞬间好像充满生机的亮绿混合云层之上的光芒再一次灌回他的眼里。我一时恍惚，停在原地一动不动。他很快就离开了，那个眼神短暂却热烈，我看着他瘦削的背影走进薄薄的雨幕，恍惚之间看到了百年前他离去时的背影。别无二致。
他没有变，菲利克斯 伍卡谢维奇还是原来的那个人。变了的人是我，再也回不去的人是我。
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